Di Francesco, per Francesco

Non ti ho neanche chiesto il permesso, Francesco. Ma questa è così bella che la riporto qui su Pioggia Blu, senza farla mia, ma come un omaggio a quello che sei.



Vorrei solo essere quel moschino,
o una zanzara non so,
che volava nella mia cucina stasera.
Vorrei che due mani enormi,
con un gesto non meditato, istintivo, preciso e senza esitazione,
mi prendessero in mezzo come in un applauso,
e senza neppure schiacciarmi e alterarmi i lineamenti,
semplicemente mi interrompessero,
lasciandomi dolcemente cadere in terra.
Indegno di essere nato,
indegno di essere amato,
sempre fuori tempo massimo,
sempre in un'ora sbagliata
e in un luogo sbagliato.
Un intruso,
un richiedente asilo e accudimento,
il terzo incomodo,
l'assente a cui sempre volgere lo sguardo,
la via di fuga,
senza diritti, senza cittadinanza,
senza storia, senza durata.

Alé, continuiamo a riempire la pagina di questo blog,
solo un po' meno splatter,
un po' meno sesso esplicito o immaginato,
questo blog tacciato di idealismo,
che a quanto pare l'idealismo,
da virtù che era,
è diventato qualcosa di ridicolo.
Come l'intransigenza, la coerenza,
la resistenza o il credere nella liberazione,
nella trasformazione, nella costruzione.
Certo, rimaniamo immobili, nella nostra cucina,
nel nostro salotto, nella nostra camera da letto,
immobili nella notte con gli occhi spalancati piantati sul soffitto,
qualcuno che russa al nostro fianco o che dormendo
sussulta, spaventato.
Rimaniamo immobili,
solo un movimento rapido - l'applauso - o le dita,
che si muovono frenetiche sulla tastiera.
E poi più nulla, il silenzio,
lo stomaco accartocciato,
il corpo raggomitolato,
nascosto, lontano, annodato nelle lenzuola,
niente carezze, niente piccoli tocchi delicati,
coi piedi, colle mani,
per dire: sì, ci sono, sono qui vicino a te.

Ho quattro nomi, due cognomi e tre numeri di telefono,
cosa aspettate a contattarmi?
Ho mille storie da raccontare
e mille da ascoltare.
Io ascolto tutto, ingoio tutto
e tra un po' vomiterò fuori tutto,
gli anni 60, gli anni 70,
gli anni 80 e i mostruosi 90.
E poi questi duemila
che non si sa più cosa siamo,
se destra o sinistra,
se schiavi o liberi,
se uomini o donne,
se reali o immaginari,
se tutti uguali o tutti diversi,
se tutti protagonisti o tutti spettatori,
se tutti bambini innocenti o adulti assassini.
Tutti artisti, tutti scrittori,
tutti fotografi e registi,
tutti viaggiatori, tutti amanti e amati,
tutti sesso e passione,
tutti cibo, tutti colti, tutti museo,
tutti libreria, porta-cd.
Tutti computer che porta dentro tutto,
la politica, l'esistenza, il genere,
la comunicazione e l'espressione,
l'alterità e l'omologazione,
lo spettacolo e la poltrona,
la violenza e la redenzione.
E poi le foto, la musica, le parole, i viaggi, l'amore e la cultura.

Tutto tranne l'odore.
Eh no, questo no, dovete ammetterlo.
Qui di odori non ce n'è.
Nè profumo né puzza.
E nemmeno sapori.
E nemmeno il tocco lieve, la carezza,
l'applauso che interrompe.